“Chi diavolo c’è in casa mia?” urlò.
Mi appoggiai allo schienale della sedia.
I fogli si stavano ancora asciugando accanto a me.
“Sono i rappresentanti del nuovo proprietario,” dissi con calma.
Non dovresti farli aspettare.
Silenzio.
Poi, panico.
“Non puoi farlo!” “Quella è casa mia!” disse.
Quasi sorrisi.
“Casa mia,” ripetei. Che parola curiosa.
Poi gli ho detto la verità.
“Avevo tutto il diritto di venderla. Lo stesso diritto che avevo quando l’ho comprato. Lo stesso diritto che avevo ieri… Quando mi hai colpito trenta volte in una casa che non è mai stata tua.
Rimase in silenzio.
“Non oseresti mai,” disse.
“L’ho già fatto.
E ho riattaccato.
Quello stesso pomeriggio, tutto cominciò a crollare.
Hanno cambiato le serrature.
Il personale era confuso.
L’illusione era svanita.
Ma la casa era solo l’inizio.
Perché una volta che la verità era stata conosciuta, tutto il resto crollava.
Aveva usato quella casa per impressionare gli investitori… includendola nel suo portafoglio… costruendo una falsa immagine di successo su qualcosa che non gli apparteneva.
E senza di lei?
Tutto ha cominciato a crollare.
Quella notte, si presentò al mio appartamento.
Arrabbiato. Disperato.
“Che ti prende?” chiese con tono perentorio.
Lo guardai con calma.
“Mi hai colpito trenta volte”, ho detto.
—E pensi che il problema sia io?
Ha cercato di giustificarsi.
Ha detto di averlo provocato.
Fu allora che qualcosa dentro di me morì per sempre.
“Cosa vuoi?” chiese.
Lo fissai intensamente negli occhi.
“Voglio che tu te ne vada prima di venerdì.” Voglio che affronti tutto quello che hai fatto. E voglio che tu ricordi ogni numero da uno a trenta… prima di alzare di nuovo la mano.
Una settimana dopo, la sua vita era in pezzi.
È stato sospeso dal suo lavoro.
Sua moglie lo ha lasciato.
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